Но взял он меч, и взял он щит,
Высоких полон дум.
В глущобу путь его лежит
Под дерево Тумтум.
Мысль, как летний мотылек, летящий на пламя свечи, крутится вокруг понимания. Она бъется в истерике пытаясь приблизиться к решению, не понимая, что это ее смерть. Она обречена изначально, при рождении. Завтра (послезавтра, через год, через тысячелетие) она придет к логическому завершению и испарится, как будто ее не было. Ее существование мучительно, отсутствие мучительно вдвойне.
Пройдет секунда между непониманием и пониманием. Самая мучительная секунда ее жизни. Все исследования, эксперименты, вычисления не имеют смысла без этой секунды, когда мотылек влетит в пламя, она нащупает ядрышко сути. Произойдет взрыв. Мысль умрет... Породив другую
Где этот взрыв? Где то пламя? Где то "волшебное слово", которое я не знаю?
понедельник, 14 марта 2005 г.
Дума 4
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)